Sociedad malavibra

La próxima vez por Paco Ignacio Taibo II

2011-12-18T23:00:00.000-08:00

Un cuento de Navidad para los amigos, cortesía de PIT II. ¡Disfrutenlo!

La próxima vez

por Paco Ignacio Taibo II

A Carlos Montemayor Ávila lo habían corrido de tres posadas por andar enseñando el pito mientras bailaba «Sopa de Caracol» trepado en una mesa.

—Ni me lo saqué bien del todo, ni era una mesa en la última, era arriba del refri —decía tratandose de disculparse cuando su cuate el Dientes le pedía cuentas por desmanes tan pendejos en la entrada del metro General Anaya. El frío pelaba los dientes y ni siquiera los alcoholes que se habían tomado antes de que los sacaran a chingadazos de cada una de las fiestas amortiguaba la helada que traspasaba la chamarra nueva de Carlos y el jorongo del Dientes, quien insistía en vestirse folk a pesar de que el sexernio de Echeverría y los delirios indigenistas de la antropología mexicana estaban enterrados en el profundo pasado.

—¿Ya no te sabes otra fiesta? —preguntó Carlos, que normalmente no era tan obsesivo, pero al que habían corrido esa mañana de su trabajo de burócrata en el Consejo para la Cultura y las Artes por decir a gritos en un elevador, con los compañeros de viaje equivocados, que Octavio Paz era fresa y que ese Consejo se había llenado de señoritas de escuela de monja, afrancesados, polkos y lagartijos.

—Me queda una pinche dirección, mano, pero si te pones de pinche necio va a valer madre igual que las otras —respondió el Dientes, que desde su empleo en la sección cultural de El Día controlaba todas las posadas, las fiestas de graduación y hasta los cumpleaños de todas las secretarias del DF.

Estaba corriendo un frío necio y cortante y Carlos se hallaba convencido que esta ciudad era esencialmente ingrata, que era mucho mejor ser poeta laureado en Pachuca, que había cometido un error básico en su vida, consistente en vender los puercos del rancho de su jefe para conquistar el DF, y que la tristeza lo estaba invadiendo.

—Me voy a controlar, me cae de madre. Ya no lo voy a hacer... Es que me da un pinche arranque de locura.

—¿Por qué no haces otras cosas, mano? Canta rancheras, lígate a la esposa del güey de la fiesta... pero eso de subirte a una mesa y enseñarles la verga, ¿qué pinche caso tiene?

—Ninguno.

Hacía menos frío en los vagones naranja, que surcaban la ciudad bajo tierra como barcos de luz galáctica.

Desembarcaron en el metro Insurgentes y cruzaron como náufragos por el norte de la colonia Roma.

Por el camino, el Dientes repasó la estrategia:

—Llegamos, saludamos, te sientas en un pinche sillón con una cubeta en la mano, te la bebes de a poco. Te calmas. Si te dan ganas de subirte a una mesa te controlas. Y sí te dan muchas ganas, nomás te fijas en lo que yo estoy haciendo y haces lo mismo. Y ya si no aguantas, te subes a la pinche mesa y recitas un pinche poema de Amado Nervo, pero no te sacas la pinche corneta ahí en medio... ¿Sale?

Carlos asintió cabizbajo.

Y todo iba bien hasta que les abrió la puerta el dueño de la casa, y la música de Pink Floyd los golpeó en las caras como una vaharada, el Dientes se escurrió hacia el interior de la parranda. Carlos miró al anfitrión fijamente y reconoció al chaparro subdirector de un suplemento cultural que le había rechazado durante meses sistemáticamente todos sus poemas y que además era jefe de manzana priísta. Ahí mismo y sin dilación, se bajó el ziper y comenzó a bailar «Sopa de caracol» con fondo de The Wall mientras se la sacaba. Le dieron con la puerta en las narices.

Ya sin boletos del metro, caminando en el frío hacia su cuarto de azotea en la Escandón, Carlos Montemayor Ávila comenzó a cantar a Cuco Sánchez:

Sólo tu sombra fatal,

sombra del mal,

me sigue por dondequiera

con obstinación.

No desafinaba. Un vendedor de lotería le brindó un cálido aplauso. Pasaron dos fantasmas en calesa, en la glorieta de Río de Janeiro bailó un vals con una adolescente etérea, un montón de pájaros muertos por el somg resucitaron y levantaron el vuelo cuando cruzaba por Insurgentes.

—Casi me la mocho al subirme la bragueta —dijo en voz alta—. La próxima vez les enseño el fundillo.

Amén

2011-12-10T07:55:00.000-08:00

Tal vez sea así como se crean todas las figuras religiosas: sus amigos se jactan de él, lo van haciendo más y más enorme, para poder follar con el cuento. Ya se imaginan ustedes a San Pedro en un bar diciéndole a una chica guapa: “sí, yo era de la pandilla de Jesucristo. El y yo éramos inseparables…”

En "Rant: La vida de un asesino"
De Chuck Palahniuk

Amén

2011-05-31T21:16:00.000-07:00

"Tú no naciste para encueratriz ni yo para policía."

Dice Enrique Serna
en "El miedo a los animales"

Y mientras tanto... a esta misma hora pero en un universo paralelo:

2011-05-24T08:26:00.000-07:00

El cerco policiaco a la mansión de Pedro Infante cumple 30 horas, y la crisis se agudiza en el momento en que el, otrora, famoso cantante, amenaza con empezar a ejecutar más rehenes si el ejército y el gobierno mexicano se empeña en seguir negando los experimentos de control subliminal en el que las canciones del famoso charro y la CIA fueron parte fundamental…

"¡Tengo muchas balas… soy muy atrabancáo… y quiero que confiesen su responsabilidad, como machos, para terminar con este infierno... antes de que esta locura de la tiznada, en la que me hicieron cómplice, cobre más victimas... ya acabaron con mi vida y mi mente... no se lleven la de estas criaturas ¡me oyeron pelaos!"

¡No se deje sorprender!

2011-04-10T09:07:00.000-07:00

En la Sociedad Malavibra no nos tragamos las engañifas de una bola de ruckeros alevosos.
El verdadero reencuentro de los Caifanes sólo podría ocurrir por intercesión del mismísimo Maligno (o de cualquier mago haitiano...):

TERCIOPELO VOLCANICO

2010-12-02T08:52:00.000-08:00

TERCIOPELOVOLCANICO

El nudo virgen de la página

Suspirante de mármol

Que con el martillo tocó el piano

De la obsesión.

Éxtasis de la lengua amante

¡Humecta la inocencia de 5 años!

El maremoto de su carne

Sudaba granizo

Polvo por conservación

Corrosión a bocanadas

Mascara de vísceras

Vibración del hombre

Dentro de tu aliento

De estatua-espejismo

Floreciendo a ráfagas

De fresca y sombra sangre

Virgen ahogada a bramidos

(Cut-up al portal de http://trizaleja.blogspot.com/. Si no le gustó, reclámele a ella)

Yeso

2010-11-09T23:27:00.000-08:00

Para aquel, que supo lo que es querer renunciar… y no lo hizo…
Para los amigos… sólo aquellos entenderán el chiste tonto.

"Podría ser peor..."
Z

“¿Cómo sabe usted todo eso, acerca de ese otro mundo?”
P. K. Dick

No me tomó por sorpresa cuando dijo “nos vamos de putas a Bangkok”. No fue sugerencia, ni pregunta, aunque tampoco una orden; simplemente fue una afirmación, un hecho consumado. Como si siempre hubiese estado en el itinerario de la gira. Sin embargo, como repito, no me pareció fuera de lugar. Era algo común, que marcaba su carácter; que llevaba en la sangre. Sus genes están impregnados de un hastío acumulado generación tras generación, siempre en busca de ser saciado por la siguiente emoción fuerte. Era fácil deducir de donde venia aquella avalancha hedonista después de conocer y entender su historia genealogía: un linaje ininterrumpido de genios desquiciados, siempre tensando los límites, forzando el non plus ultra, hasta que el exceso reventaba y arrasaba con todo, cual dique, presa rota . Uno tras otro, cayendo desde muy, pero muy alto, con las alas derretidas, fundidos. Por eso no me extrañan los estrafalarios rumores sobre el paradero de la tía Alexa. A estas alturas no resultaría extraño que estuviera recluida en un manicomio de Marruecos, en una “villa de descanso” suiza, o en un ala industrial abandonada de la ciudad de México. Aunque a veces resultan claras exageraciones. Sobre todo si se escuchan sus trabajos recientes. Ahora que estoy aquí, postrado sin poder caminar, he tenido tiempo de escuchar completos los últimos discos que ha producido. Suenan cada vez más nítidos. Tanto, que casi duelen.

En este estado de semilucidez que provocan los analgésicos, no me resulta difícil imaginar a la vieja Alexa en trance, pálida y ojerosa, murmurando muy bajo y con los dedos crispados, conectando cables, graduando perillas, presionan botones, programando febrilmente consolas y compresores; rodeada de maquinas, de entre las cuales, destaca el sintetizador Moog del Viejo. Dicen que sigue utilizándolo para agregar uno o dos sonidos en cada producción, como forma de amuleto; una especie de ritual en su mitología personal, un tributo para mantener vivo al Viejo a través de su legendario sintetizador: esa reluciente máquina negra y plateada de cuatro paneles de madera, repleta de números y letras borrosas; esquemas que marcan un sinfín de perillas, plugs y jacks, para sintetizar un infinito numero de sonidos. El mismo que dicen que Bob Moog le regaló al Viejo, aquella vez en terminaron hasta la madre en un pent-house de Nueva York; bebiendo vodka pura, junto con León Theremen recitando a Maikovsky... o así lo cuentan, ¿quién sabe? Cada nueva generación de esa familia ha ido esculpiendo una parte de la leyenda que, ahora, resulta inexpugnable, monstruosa, desentrañable.

Al final de casi todas las juergas que llegamos a correr juntos, ella terminaba contando algún par de aquellas alucinantes anécdotas repletas de celebridades, estupefacientes y frenesí; todo tejido por el hilo conductor de la música; claro que a causa del alcohol y las kanphetaminas su relato siempre era como un mantra interminable, hilvanado con un sinnúmero de detalles incierto que formaban una vasta red imposible de desentrañar… hasta que por fin terminaba por dormirse con la botella, casi vacía, entre los dedos y el regazo… de igual forma que ahora lo hago yo, al rememorar y repasar los detalles y pequeñas circunstancias que me han postrado en esta cama, hasta terminar durmiendo al despuntar los rojos y filosos amaneceres, en este cartucho alquilado.

Si las anécdotas eran nebulosas, los orígenes eran casi abisales: nadie puede asegurar concretamente, cómo fue que el fundador de aquella dinastía, el Viejo, Juan García Esquivel, terminó casándose con la Pinal. Con aquello de “hay cosas que Silvia hizo, y que yo no hubiera hecho jamás”, Lilia Prado daba un amplio rango de interpretación. Algunos dicen que fue por el dinero, aquel con el cual Esquivel termino financiando las últimas tres películas de Buñuel en México y en las que la Pinal se “consagró”. Aquellos filmes a los que he vuelto en la convalecencia; mi favorito es la de “Los Náufragos”, aquella donde un grupo de burgueses son incapaces de salir de su propia mansión. El final es intoxicante: la Pinal logra recordar la combinación de cables y perillas del mentado sintetizador Moog. Conecta, desconecta, mueve perillas, presiona una tecla y el sonido que surge maravillan y desaletarga a los burgueses que logran escapar de la prisión metafísica en que se había transformado su propia casa… escapando de sí mismos, de su prisión personal, pero solo para caer en una nueva prisión. Por algo bautizamos la gira “Naufragio” (sí, por algo…):

Siempre haciendo tributos, mezclando referencias y guiños, así entendemos esto: como un telar por el cual puede pasar cualquier cabo suelto para entrelazarse en complicados patrones; pero siempre por una u otra razón y camino, se mantiene atado con todo lo demás… hasta cuando se rasga el velo… Ahora la gira queda inconclusa, al menos para mí… y para ella… hoy por hoy, no sé nada de su paradero. Lo último que supe fue que estuvo algunas horas en la sala de espera del hospital, la vertiginosa noche del accidente. Si el delirio del opio y la anestesia no me engaña creo recordar su silueta, como contemplándome desde el umbral de la puerta del pabellón. Al amanecer había desaparecido. El alba oriental la había evaporado. Sólo los primeros días esperé su visita, o para ser más franco, rápidamente me resigne a su ausencia. Sabía que no volvería… como buena hedonista, el dolor la ahuyenta, y no por maldad o indiferencia, simplemente el dolor ajeno es algo con lo que no sabe, no puede lidiar; no lo comprende. Y así, termina escapando de la confusión que su propia incomprensión le provoca.

Pero como decía: La combinación Esquivel-Pinal fue dinamita. Él tenía el talento y la visión, ella los contactos y la falta de escrúpulos. Pronto lograron proyectarse a lo grande. Por su parte, la Pinal, al acompañar en sus giras a Esquivel, fue conociendo más y más gente. Así fue como se involucraría con el grupo Fluxus. Tanto, que incluso llego a hacer algunos happenings en el bosque de Chapultepec, los cuales eran transmitidos en vivo en Siempre en Domingo: “Ah, que muchacha tan ocurrente esta Silvia” decía Raúl Velasco al presentar ante millones de espectadores a Silvia Pinal con mirada vidriosa y perdida en medio del trance de sus performances maratónicos.

A la gente le gustó. Por aquella época fue cuando les dieron el programa de televisión donde presentaban nuevos talentos, y a veces, Esquivel tocaba con la orquesta eléctrica mientras Silvia se aventaba alguna canción en sánscrito… cosas de la época. Era cuando la televisión comenzó a llenarse de performance y música experimental. Cuando Jodorowsky estrenó las primeras telenovelas pánicas.

Duraría poco. La prohibición gubernamental, después de lo de Avandaro, fue rigurosa. Aunque para entonces Esquivel ya era conocido en el planeta y todo mundo quería trabajar con él. Mientras tanto la hija mayor del clan, Silvia Pasquivel (como se hacía llamar) había comenzado a castigar el dichoso Moog Negro.

Eran tiempos difíciles para todos. Las películas experimentales de la Pinal fueron prohibidas (aunque las juventudes del 68 las proyectaban clandestinamente). Entonces, la primogénita Pasquivel, aleccionada por su padre y financiada por su madre, comenzó a moverse en el único lugar donde podía escucharse música decente: los hoyos funki.

Ahí surgió la ola eléctrica. Mi padre contaba historias alucinantes de aquella época. Las tocadas en Balderas, Iztapalapa y Neza. Me mostraba los vinilos de un montón de grupos chidos: Los Bugs-Bugs, Sinte Blanco, Incon-form, La Onda Sinoidal, la Orquesta Gruexxxa, los Pandemonium Longe… pura pesadez:

Tocadas donde había madrazos seguros. En garitos a la orilla de la civilización, exiliados en el anillo de miseria de la ciudad de México. Duelos donde cada músico acribillaba a las legiones de greñudos con sus sintetizadores mal afinados. Ordaz de cabrones con pantalones de mezclilla, huaraches o botas, y poco que perder. Era épocas duras… y las hijas mayores del Clan, Silvia y Viridiana supieron financiar aquella guerra de guerrillas sónicas. Tanto así que terminaron quedándose a vivir en algún rincón perdido del oriente de la Ciudad, manteniéndose cerca del vórtice. Ahí alcanzaría la decadencia a las hermanas Esquivel-Pinal. Ahí Pasquivel terminaría dando a luz a ella, a Stephany; Viridiana moriría temprana, inútil, misteriosamente, como solamente les está permitido fenecer a los idiotas-iluminados.

Desde entonces la tragedia parece irradiar de las mujeres de esa familia.

A veces, al despertar al atardecer, no recuerdo donde estoy. Lentamente la luz amarilla de la ciudad, el ruido de la lengua tailandesa, y el olor a glutamato monozódico me hace vacilar al no poder recordar donde estoy. Me muevo y siento el dolor punzante en la pierna derecha… de repente recuerdo y me siento ligeramente estafado… como si ella me hubiese conducido, lentamente, sin ruido, al abismo de la estupidez donde se fracturan los sueños... las esperanzas, donde las ansias de placer son aplastadas…

Supongo que así era cada amanecer para los patriarcas del Clan en la siguiente década. Para entonces, la dupla Esquivel-Pinal se había disuelto y la precipitada combustión de las hermanas mayores hubiera supuesto el fin de la dinastía. Sin embargo, aquella familia quebrada dejó como saldo un par de adolecentes resentidos y con ganas de incendiar el mundo: Alejandra y Juan Luis Esquivel.

Alexa E y Esquivel II, como son mejor conocidos por la gente que los admira hasta la saciedad, fueron engendrados y luego educados en medio del ruido y la locura. Precoces músicos concretos, adolecentes furibundos dedicados al ruido blanco, a los sonidos industriales y al ambient asfixiante. El fin de los tiempos los pesco en plenos 16. La madre no pudo contenerlos y solo pudo patrocinarlos: Amén por el dinero del Clan que sigue fluyendo a los fértiles campos del arte demente y malvado.

Para principio de los 90 ya eran músicos respetados en el oscuro ambiente post industrial internacional, compuesto por conciertos clandestinos, cintas pirata, fanzines agresivos y video-sesiones en vivo de harshnoise. Fue en el 94 que fundaron el gran sello: Ruido Negro.

La base del nuevo renacimiento, donde comenzaron a fichar las grandes leyendas de los últimos 15 años. El sello que dio vida a la nueva escena, de cobertura trasnacional, pero que se gestaba en los encarnados subterráneos de la Ciudad. Entre tocadas masivas que terminaban con redadas de granaderos. En garajes, en parques, en estacionamientos. Con cintas piratas repartidas en los tianguis bajo riesgo de detención. La ciudad se fue impregnando de aquellos sonidos electrónicos, de aquella rabia, de aquel alarido electrónico; y fue esa ciudad impregnada de fuego invisible, la que me sorprendió al principio de la adolescencia. En esa misma ciudad donde conocí a los viejos amigos, los que ahora también están de gira, en algún lugar del Pacifico, Europa central, Asía menor. No sé, a ratos pierdo la pista. Lo ultimo que supe es que Paraíso está en Paris, Trasgo en Barcelona, el buen R'lyeh en algún lugar del Pacifico, o en Berlín, o en Sudáfrica… yo que sé… se supone que terminando la gira en Japón , nos encontraríamos en Colonia… todos… ella y yo llegaríamos primero, para preparar el gran encuentro …

Ella, Estefanía Akita Esquivel, Akita-E, StephanE, nieta menor del clan, a la que conocí en la universidad, con la que departimos en la miseria, antes del éxito, antes de las giras, en el puro deleite del ruido. La que saqueó las arcas para montar y financiar Xpresso-Nova, heroico colectivo, sello, embarcación ebria al principio de siglo. Honor al Clan, continuidad al ruido. O al menos con esa rimbombancia se presentaría ella misma…

Los discos, los editamos… la nueva escena, la construimos; la tía, Alexa E, montó el estudio, nos produjo… los patriarcas nos bendijeron desde su decadencia… ganamos altura… escapamos… la gira, la noche, las drogas, la sorpresa, el dolor, el hospital, el miedo… el hastío…

Ahora… varado en Bangkok, con la pierna derecha inútil, escasamente financiado (los fondos de Xpresso Nova son limitados… y tiene meses que sospecho que hay una mano amiga en cada giro postal…) comiendo forzadamente esa basura saturada de glutamato monosódico; mirando mecánicamente aquellos canales especializados en películas de bollywood-terror subtituladas en tailandés. A veces despierto por el ruido imaginario de la cerradura de la puerta que se abre y deja en su lugar la amable silueta que vi en el umbral del pabellón de fracturas. Las noches son cálidas, muy, muy cálidas… este cuartucho de estudiante, lo mejor que pude encontrar para disimular mi derrota ante una noche de alcohol, opio y putas, es propenso a ese tipo de confusiones… a veces también duermo, apenas entrada la madrugada, y despierto una o dos horas después, sudando, mirando a la oscuridad… sintiéndome extraño, con los ojos aún fijos en ese extraño sueño, donde me encuentro muy lejos de Bangkok, en otro lugar, (¿el viejo terruño?) con la pierna izquierda inútil, bajo otro tipo de desesperación, tal vez más elemental… sin está soledad especifica, pero con otra del mismo calibre… a punto de quebrarme ante la presión, la frustración, el odio, la locura, el amor enfermo, la ira, la auto-condescendencia …

Y así me quedo, mirando a la oscuridad, hasta que la parálisis del miedo a la locura sede paso a la anestesia del olvido…

Dr. Malavibra
Enero-Mayo. 2010

Amén

2010-08-02T22:33:00.000-07:00

"Si en unos años no se puede pasear de noche, si este país se convierte en el paraíso de la violencia, todos seremos culpables. ¿Cómo es posible tanta impunidad, tanto abuso? Y yo aquí, chillando en vez de dar la batalla."

***

"Van a ganar pura verga, antes de que este país se haga socialista o comunista o lo que sea, te apuesto mis huevos a que todos se hacen narcos como yo, la raza no quiere tierras, Chato, ni fábricas, ni madres: la raza quiere billetes, quiere jalar la bofa y andar en carros como éste, ¿a poco no?, la raza quiere pistear y andar en el refuego, estás perdiendo el tiempo vilmente..."

Dialogo entre sinaloenses, en algún
momento del principio de la década de los 70.

en El Amante de Janis Joplin
de Élmer Mendoza

Amén

2010-07-30T08:28:00.000-07:00

Toda poesía que se precie

Es siempre poesía de la experiencia

Donde tus heridas interiores

Manchan / incendian hasta el pantalón más simbólico

de Vladimir Mayakovski

He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por Google (mención honorífica)

2010-07-26T18:02:00.000-07:00

Este texto fue publicado a principios del año pasado en este mismísimo y atildado blog. En su momento nos ufanamos de tener la primera versión al español, por lo menos en internet, de esta pesadillesca obra de nuestro admirado Bruce Sterling. Recién, ávidos de marmaja pa’ la beberecua (como diría el ínclito Zenova) y algo de liquidez para seguir pagando nuestro violentísimo y suntuoso tren de vida (plagado de tacos al pastor con queso y cuartos de hotel con espejos en el techo), la traducción fue enviada a competir en el concurso en la revista de universitaria “Punto de partida”.
Las sabias Moiras decidieron que nuestra prostitución intelectual no da para ninguno de los dos primeros lugares. Sin embargo, no nos dejaron en el desamparo, y como en buena y cruel broma aristofánica, decidieron herirnos pero no rematarnos, dándonos falsas esperanzas para seguir desangrándonos lenta y alegremente en este truculento sino llamado literatura. Así, la revista honró nuestra traducción con algo que llamaremos “no-premio”: Una mención honorífica que convierte a este blog en un picadero de “no-perdedores”. Cosa por demás honorable y que agradecemos profundamente, considerando lo paupérrimo de la estofa de quienes aquí publican.
Con alegría volvemos a exhibir el texto sterliniano y enviamos un afectuoso saludo a aquellos (como dijimos la primera vez que fue publicado) que después de leerlo, o releerlo, no refrenarán las ganas de desenchufar la computadora y salir corriendo a la calle a encontrase con su destino…

El dos veces H. Dr. Malavibra

***

He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por Google

por Bruce Sterling

(Traducción por Dr. Malavibra)

Los Ángeles. 2026.

Atraparon a Ted por hacer graffitti. Perder a Ted fue un terrible revés ya que él era el único en nuestra pandilla que sabía cómo robar latas de pintura en aerosol. Por ser considerado un potente instrumento de conexión social entre adolescentes, las latas de aerosol están catalogadas como “altamente susceptibles de abuso”. Pero la pintura en aerosol es una de las tantas cosas que los adolescentes no podemos comprar, como pistolas, anticonceptivos, alcohol, cigarros y música con groserías.

Me he esforzado mucho para poder comprar otra lata. Soy poeta urbano, o al menos eso intento. Fui al centro comercial disfrazado con un traje de papá y dinero en la mano. Las latas de pintura de aerosol son baratas. Hermosa pintura de colores, pidiendo a gritos ser rociada en algún lugar público donde todo mundo podrá mirar lo que hay dentro de nuestras mentes. La tienda no quiso venderme la lata. El Sistema de Comercio Electrónico simplemente no permitió la transacción. La pantalla se tornó gris y así permaneció, gris.

Esa espeluznante “restricción selectiva” asegura ahorrarle un montón de problemas a los adultos. Crecientes pedazos del mundo son simplemente… proscritos mágicamente. Es un extraño nuevo régimen donde todos los mercados y todas las escuelas y todos los autobuses y trenes y jets son etiquetados y rastreados y ambientados y controlados, ubicuos y geo-localizables… Dios Santo ¡amo esas palabras!... ¿Qué estaba diciendo?

Ah, sí. Los adolescentes vivimos en “espacios controlados”. Marcas de identificación en radio-frecuencia, sistemas de ubicación en tiempo real, sistema de localizamiento global, puertas inteligentes, cámaras de seguridad. Ellos nos protegen a nosotros los niños, de la imaginaria mafia de depredadores-terroristas-narcotraficantes-satánicos. Estamos “seguros”. Somos delincuentes juveniles en cuyos bolsillos hay teléfonos-niñera siempre encendidos. No hay forma de apagarlos. La Internet fue diseñada sin botón de “apagado”.

Y mi buen socio Ted, quien estúpidamente amaba rayar su propio nombre en los muros, fue enviado a la escuela correccional, donde la seguridad es demencialmente buena. En cuanto a mí, soy más inteligente que Ted, pero sin sus habilidades para conseguir latas de pintura en aerosol, las palabras del profeta desaparecerán de los muros del Metro. Por no mencionar mi cruzada para cubrir la ciudad con esténciles de los rostros de mis estrellas-pop favoritas: George Orwell y Aldous Huxley.

Y Shakespeare. Yo solía odiar a Shakespeare debido a que los maestros gustaban de plantarnos frente a las terminales con webcam, encender las lecciones de Shakespeare y salir del aula. Pero entonces, de alguna forma, nos presentaron Macbeth, una obra que actualmente TIENE QUE VER con nosotros. Los adultos no entienden (o de lo contrario no lo enseñarían) que Macbeth es una auténtica historia de mi generación. El mundo de Macbeth es el lugar donde vivimos los adolescentes. Piensa en esto: ¿no es cierto que esas “Tres Hermanas Fatídicas” que misteriosamente saben todo, pueden adivinar todas las cosas, instantáneamente, son como Gloogle? Aún más, ¿no es cierto que esas brujas pueden hacer que todo suene realmente genial, y sin embargo en la vida real, todo termina apestando? Bueno, esas “Tres Hermanas Fatídicas” son la “Internet de las Cosas”, ellas son la “Computación Ubicua”, ellas son los “Ambientes de Hallabilidad”. La verdad está escrita sobre la página (o en la pantalla, porque mi escuela no puede permitirse darnos “paginas”). Simplemente con leer esa asombrosa parte donde las brujas están hirviendo y preparando un seudocódigo en su caldero. ¡Ellas hablan como diseñadores informáticos!

Macbeth se la pasa incomodando a todos viendo fantasmas y cuchillos de realidad-virtual. Eso seguro tiene sentido. Todos los días de mí vida veo gente con teléfonos celulares gritando escalofriantes incoherencias en público. ¡El mundo de Macbeth es angustioso y paranoico! ¡No puedes tener un minuto de privacidad, ni siquiera dentro de tu propia cama!

Cuando presenté un ensayo sobre Macbeth en mi clase de literatura, inmediatamente todos los chicos estuvieron de acuerdo conmigo. No soy el tipo más popular de la escuela, pero ellos comenzaron a APLAUDIRME. Y Debbie, esa extraña chica gótica en mi clase, se identificó con Lady Macbeth… Después de escuchar mi reporte, Debbie caminó como sonámbula fuera del salón y simuló que se colgaba. Obviamente, las alarmas de los protocolos de suicidio-adolescente saltaron alrededor de Debbie inmediatamente. Debbie rompió las reglas del software, y ahora está completamente frita, al igual que Ted.

Mi papá –él todavía vive, aparentemente– me mando un correo electrónico desde China diciendo que yo debería “reclutar” a Debbie en las “dinámicas de producción de identidad online de mi grupo social”. Mi papá dice cosas como esa todo el tiempo. No he visto a mi papá cara a cara desde hace seis años. Mira: Soy un tipo de 17 años ¿bien? No quiero mandarle a Debbie algunas notitas electrónicas y un video digital. ¡Quiero ver a Debbie afuera! ¡Quizá pudimos habernos liberado de la ropa! Pero al parecer no hay ningún “afuera” ni para mí, ni para Debbie. Tampoco hay ningún “liberar”.

Muy bien, lo admito: Debbie está loca. El hecho de que Debbie realmente me guste, es una prueba irrefutable de ello. Debbie ACEPTA ese enfermo estado de la realidad. Ella lo ABRAZA y lo adopta. Estamos condenados.

Imagina que Debbie y yo salimos juntos alguna vez. Buscamos contactar con nuestro grupo de adolescentes. Para sobresalir necesito saber qué es lo que está en onda y que es lo rebelde, y Debbie necesita saber qué es lo que otras ciber-góticas están vistiendo ¿Parece razonable? ¡No!

No es que no podamos hacerlo. Es que todas nuestras relaciones sociales se han concretado a esa raquítica intensidad. ¡Están digitalizadas! ¡Y los aparatos de comunicación y los programas que persistentemente nos van acorralando son fabricados y poseídos por malvados, viejos y ricos ejecutivos y sus corporaciones! ¡Los sistemas de redes sociales no son de adolescentes! Esas maquinas están ¡MATANDO NUESTRAS ALMAS METODICAMENTE! Si tú eliminas los muros-graffiteados (con buena y vieja pintura en aerosol) nosotros no tenemos ningún medio donde expresarnos espontáneamente. No podremos “encontrarnos a nosotros mismos” (aunque los mercados ya nos han encontrado y ubicado con tachuelas en sus mapas de venta).

En el centro comercial, se nos inundan con datos locativos. Si Debbie y yo tratamos de husmear por ahí, buscando un lugar para besarnos, los carruseles de circuito cerrado giraran hacia donde estamos. Entonces un policía privado hace su aparición. ¿Qué sigue? “¿Qué te parece si vamos a besarnos a un parque? ¡Pero si no hay ninguno!, fueron rastreados con los satélites y suprimidos con los Google Maps”.

Muy bien, lo sé: Sueno bastante depresivo. Nosotros los poetas adolescentes nos deprimimos fácilmente. ¿Sabes qué es lo que me dicen cada vez que comienzo a despotricar sobre esto? “Consigue un hobby ¡juega videojuegos de fantasía! ¡Esos si están permitidos!” ¡Uy, gracias! Cuando yo era bebé mi mamá me dejaba caer de cabeza para poder jugar Wonder-World of Witchcraft. Sé muy bien a dónde conduce esta historia. Si “la religión es el opio de los pueblos”, entonces los alienantes mundos virtuales en 3D para multijugadores, son lo más duro y puro de la heroína afgana. Mi madre nunca volverá a ser parte de la fuerza laboral. Esta demasiado ocupada entrenándose a sí misma para convertirse en una Reina-Ultra-Elfo-Tolkien-Fantástica-Super-Masónica Nivel 146. ¡Como si eso ayudara! Mira: Puedo mostrarte el rango que ha alcanzado mi madre en su videojuego, ahí a la derecha de la pantalla: Mi madre es una Reina Elfo con Cheque de Desempleo. (CR)(Error de sistema)(Reinicio Total).

Debbie: ¿Por qué vuelves a buscarme, cuando sabes lo difícil que es para mí? ¿Por qué te conectas y me enlazas? ¿Por qué con tu teléfono? ¿Y por qué, por qué, por qué, me escribes ridículas notas en papel? Estoy enfermo de ti Debbie. ¿Por qué, por qué me hieres? Es simplemente para ver las cosas que tu sabes que estoy escribiendo de ti…

Debbie, tú crees en nosotros. Tú piensas que somos el futuro.

Soy miserablemente feliz, justo en este instante.

Amén

2010-07-20T12:10:00.000-07:00

“Y luego llega un mamón antropólogo francés y dice ‘¡C’est maravilleux, le magique mexicaine!’ ¡Mis ovarios! ¿Dónde está lo maravilloso en que el puto de Kafka sea el papacito del poder judicial? Todo es absurdo”.

En Desvanecidos Difuntos

De Paco Ignacio Taibo II

¡Ya sabemos quien secuestro al jefe Diego!

2010-07-18T13:26:00.000-07:00

Via:Dr. Malavibra

Pank's Not Dead

2010-07-16T13:42:00.000-07:00

La directora del Instituto de la Mujer Guanajuatense, Luz María Ramírez Villalpando,
nos recordó algo muy cierto, "los tatuajes y perforaciones son un claro ejemplo de la pérdida de valores..."

Le doy toda la razón. SUS valores están perdidos.

Por mi parte estoy feliz de no encontrarlos... y de no vivir en el siglo XVI.

¡Hasta la vista Santo Oficio!

Monsiváis:

2010-06-24T15:06:00.000-07:00

Las Luchas

2010-06-21T12:19:00.000-07:00

Nunca fue un secreto para nadie. Todos esos cabrones empezaron de “madrinas”. Todo mundo lo sabía; aunque ahora salgan fingiendo demencia y haciéndose los héroes de las manos limpias, todos le entraron alguna vez. Si no fue en la secreta, fue en la judicial, en la federal de seguridad, en la DIPD, o hasta en la chingada BARAPEM.

Aunque ahora muchos anden sin la máscara, es fácil reconocerlos. Luego, luego se delatan solos, con sus moditos pendejos. Su forma de hablar como robots, la forma de posar frente a las cámaras, de pararse durante un discurso, de guarurear. Aunque ahora se hacen los remilgados, y ya no hacen llaves (al menos no frente a las cámaras), cuando andaban enmascarados y repartiendo putazo limpio, hasta aullaban los hijos de la chingada.

Por eso digo que la pinche comisión de la verdad es pura mamada… ni modo que esos güeyes se echen de cabeza solos, entamben a sus patrones… coman perro, pues. No va a pasar nada, pura cortina de humo para callar el argüende internacional. Después tierrita al asunto y ámonos a la verga con sus derechos humanos. Así fue siempre. Y no veo motivos pa'que cambie, siguen repartiendo putazos a mansalva y nadie mete las manos.

Lo que me encabrona es que salgan haciéndose los modositos cuando todos sabemos la historia de pe a pa…y yo les digo: que no mamen. Desde el más pinche carcamán hasta el más nalgasmiadas son todos iguales… desde siempre.

La historia está más que sobada. Los más viejos, los primeros comenzaron disolviendo al henriquismo. Fue poco después de aquella época cuando se empezaron a usar las mascaras. La lógica de su explicación al público era simple: para hacer eficiente a la Policía Secreta, la personalidad de los agentes tenía que ser secreta. Aunque la verdadera razón era que durante el henriquismo la secreta se metió en una broncota cuando el sobreviviente de algún fusilamiento clandestino, reconoció y denuncio al capitán de dichas operaciones.

Un sobreviviente de aquellos fusilamientos realizados al caer la tarde, en la cuneta de alguna polvosa carretera desierta, camino a Cuautla o a Cuernavaca (esas mismas carreteras que pocos años después, verían ir y venir lujosos autos conducidos por enmascarados que andaban a la caza de algún tal Jaramillo, Cabañas, Vázquez…): Los bajaban a empujones del coche en el que horas antes los habían secuestrados al salir de la oficina. Los hincaban y les descerrajaban un tiro en la nuca: los cuerpos llenos de hormigas, serian encontrados al alba, bajo un árbol seco de huaje, por algún famélico campesino madrugador… si había investigación, pronto quedaba cerrada con una conclusión tan peregrina como “ajuste de cuentas” o “crimen pasional”. Así fue hasta que uno sobrevivió. Luego: el escándalo, la negociación y el olvido. Cayó el capitán, pero no desapareció. Las mascaras hicieron más eficiente la chamba, me dijo años después dicho capitán, con una gran sonrisa mientras desayunábamos en su casa de Acapulco.

Y así se fue consolidando la fama de los “justicieros enmascarados” como gobernación exigía que la prensa se refiriera a sus agentes encubiertos si no quería recibir algún tipo de “amonestación”. Claro que en aquellos tiempos eso no era lo único que gobernación le exigía a la prensa. Sobre todo considerando los métodos de dichos “justicieros”. Ahora muchos se las quieren dar de héroes anónimos, pero como digo: Empezaron como “madrinas”, sin más.

Así funcionaba: que había un “caso difícil” (esa era la clave para decir “operación clandestina”) se le llamaba a un enmascarado y se le encargaba “investigar”. El método de “investigación” era llegar de noche, en un descapotable sin placas, y sin orden de cateo o aprensión alguna irrumpir en el domicilio sospechoso a rajar madres. Ya cuando había “ablandado” al sospechoso (roto uno o dos huesos), echaba un telefonazo a Tlaxcoaque y llegaban los refuerzos. Es por eso que la policía siempre llegaba al final, a arrestar, cuando ya había pasado el desmadre. Si se podía, se le sacaba información al sospechoso, si no, de todos modos, hecho un coagulo, se le mandaba de cabeza a Lecumberri. Ya en la rejilla de declaración ante el juez ¿quien se iba a quejar? O mejor dicho ¿A quién iban a acusar?: “no, que me pego tal”, pues a ver, deme sus señas, nombre, descripción, decía el juez; “no, que una máscara así y así”... piches jueces nada más se reían.

Si por eso se decía que era “libre”, porque los enmascarados podían hacer lo que se les pegaba la gana cuando había operativo. Así fue con los vallejistas y luego en el sesenta y ocho: Llegar de noche y a partir madres, a desmantelar comités, romper huelgas, detener a cuanto cabrón se les cruzara; por eso se usaban descapotables, porque son más prácticos a la hora de “levantar” a alguien. Si me acuerdo que era cosa de que uno de esos autos convertibles de colores plateados o naranjas se estacionara en cualquier esquina, para que las calles de dicho barrio quedaran desiertas, a causa del miedo que infundían.

Putazo limpio como dije, para eso servían. Ya luego se especializo la cosa, entrenamiento por militares y cosas así, incluso clases con gente de la CIA o el Mossad. Fue cuando surgió el escuadrón de “técnicos”, que eran los que recibían esos entrenamientos… sí, eso fue después del sesenta y ocho, cuando se inició la guerra contra “los marcianos”… ese era el nombre clave (por aquello del “planeta rojo”) de los “sospechosos comunistas”.

Fue por aquel entonces que el gobierno armó, con sardos y tiras, la Brigada Plateada. Se llamó así por el nombre clave que usaba el mero capitán, el más famoso de los enmascarados. Pues sí, su nombre clave le venía porque era el mero-mero, a quien había que “encomendarse” si se requería un “milagrito del de arriba”. El otro apodo se lo puso él mismo porque decía que la verdadera mascara era su charola. Por eso Brigada “Plateada”: brigada de la charola, pues.

Fue por aquel entonces que las cosas se recrudecieron. Más secuestros, ejecuciones, irrupciones ilegales: a lo que ahora le dicen guerra sucia. A veces se les pasaba la mano y ya na’más presentaban los cuerpos y se inventaban una historia imbécil para la prensa de nota roja. Por eso los nombres tan pendejos que tenían los detenidos de aquel entonces: Las momias, los vampiros, los marcianos. Todos eran nombres claves para referirse a masacres de campesinos, guerrilla urbana, o estudiantes.

Eso de las claves es interesante. Los alias de los enmascarados también eran claves, tenían que ver con “sus habilidades”: que el “Rayo” de tal lado, porque era el que daba los toques eléctricos en los interrogatorios; que el Huracán tal, porque usaba el pozo o el tehuacanazo; que el fulano Azul, porque estrangulaba hasta la asfixia al interrogado. Y dependiendo de su pinche saña para torturar eran otros apodos: perro, doctor, bestia… etc.

Si de acordarme me da un pinche escalofrió cabrón. Muchas veces llegue a estar en los interrogatorios: chingadamadre…

Aunque tampoco me voy a hacer de la boca chiquita; pa’que miento, cuando trabajé ahí me iba chingón. Por lo menos mi chamba era a toda madre: Coches, culos, desmadres (en casas de Acapulco, que duraban semanas) y todo lo que quisieras meterte en el cuerpo. Ya para entonces había con qué. Después de lo de “los marcianos” la brigada se había hinchado, entre saqueo a las casa de los mismos chavos que secuestraban, tráfico de armas y uno que otro secuestro por su cuenta, los enmascarados comenzaron a hacer finanzas de verdad. Para entonces fue cuando un cuate me metió a trabajar ahí, poquito después de la entrada del Negro Durazo de jefe de policía del DF.

Mi trabajo era a ratos medio en guasa, a ratos medio en serio. Yo era una cosa entre medio mascota y “administrador”. Y Digo mascotas porque en aquellas épocas esos güeyes sentían que llegar conmigo en su descapotable les daba como un pinche toque entre exótico y lujosos, hasta medio monárquico. Se sentían pinches emperadores aztecas (y me cae que en aquellos tiempos no estaban tan errados). Pero como decía, mi chamba real consistía en organizar el desmadre. Conseguir a tal o cual culito del cine nacional( que era una de las mejores partes de la chamba, na’mas era cosa de llegar con el fajo de billetes y el recado del patrón y luego luego aflojaban, hasta conmigo, si, así como me ves, las muy cabronas me hacían servicio completo, aunque hora anden de divas del cine nacional o de delegadas del ANDA, ahí me decían hasta “padre santo”… ); tener al puro pedo los coches, preparar las fiestas y organizarlas: que las casas de Acapulco, que el conjunto tropical(ahí namás checa mis fotos donde el pinche Rigo sale cargándome) que la comida, que el chupe, que el perico… y ya que hablamos de eso, ahí es precisamente donde estaba la otra parte de la chamba: la “administración” de las ganancias… o blanqueo del dinero para dejar de hablar en clave.

Ahí me tenias lave y lave: administrando restaurantes en la Quebrada, puteros en Cuernavaca, Cabarets en Garibaldi, inmobiliarias. Tampoco me voy a adornar, yo no fui el único “administrador”, pero si el primero, de hecho los que llegaron después fueron entrenados por mí. Ya te imaginaras el desmadre, llegábamos a cualquier lado y nos trataban de “usted” y de “señor”. Sabían para quien trabajábamos y sabían lo valioso que podía resultar un favor de nosotros. Todos andaban ahí doblando el espinazo para hablarnos al oído. Desde grandes empresarios inmobiliarios, pasando por curas y comediantes del cine. A todos se les hacía muy pinche natural. Quien sabe que tiene la gente con dinero que le tiene tanta veneración a los enanos. Se sienten como a gusto en nuestra presencia. Como si les fuéramos a dar suerte. Quién sabe. Pendejadas al fin y al cabo. Una tradición de culeros de las que abundan en este país.

Aunque lo de la “administración” la verdad si tenía su razón de ser. Yo era el prestanombres de todos los desmadres ¿pero a quien se le iba a ocurrir investigar a un enano? No me imagino a ningún tira, con ese orgullo de puta fina que se cargan, exponiéndose a la burla de investigar a un enano. Carlos conocía muy bien la sicología de sus pinches colegas.

Ah… Carlos era el nombre del capitán, aunque el único que le decía así era el pinche Durazo. Se lo decía fuerte, a veces gritando para que todos entendieran el nombre. Lo hacía para intimidar, para recordarles a todos que a él le valía verga lo que ellos se creyeran, que fueran lo que fueran, el sabia quienes eran, quien estaba detrás de cada mascara y que en cualquier momento se los podía chingar. ¡Carlos, carajo! le gritaba el Negro al capitán en su propia oficina y se escuchaba en todo el edificio, sobre todo en los últimos tiempos cuando Durazo sentía que todo se desmoronaba a su alrededor.

Pero a pesar de los alardes del pinche trompudo ese, cuando por fin cayó, todo mundo pudo salir en desbandada. El muy cabrón logró jalar al hoyo a un par de enmascarados, los más visibles y embarrados (por ahí dicen que la muerte del capitán no fue nada natural…). Pero las pinches lagunas legales que habían permitido la creación y función de los enmascarados por tanto tiempo, se habían convertido, para entonces, en pantanos jurídicos que le permitió a la mayoría zafarse fácilmente. Todo mundo les debía muchos favores. La agencia principal se disolvió, pero todos encontraron chamba de volada en algún otro servicio policiacos, militar, de seguridad, nada más hacia falta cambiar de mascara y listo.

En cuanto a mí, quede asqueándote de tanta mierda. Mejor agarre mis chivas y con lo poco o mucho que había juntado me dedique a administrar mis negocios (y la neta era más difícil para un enano buscarse la chamba de tira): Un par de puteros en Cuerna, unas cantinitas por Bucareli, (aunque poco después termine por cerrar una de las cantinas y uno de los puteros abre y cierra conforme cambia el presidente municipal). Y ahí sigo tirando.

Igual a los demás ojetes les fue mejor. Bueno a algunos si, a otros no tanto, pero ahí andan. Na’más hace falta medio leer el periódico para encontrarse con algún culero de esos: Que detenida una banda de secuestradores, ahí ves al Perro tratando de taparse la cara de las fotografías; que ejecución entre narcos, ahí está el Nieblas incrustado en el asiento de su hummer acribillada; que el próximo candidato del PAN a diputado de Hidalgo y ves al Cavernícola muy pinche sonrisotas dándole la mano a los acarreados hambreados del estado. La otra vez casi me caigo de nalgas cuando me encontré con la cabeza enmascarada del Dr. Bach en una hielera, con la boca abierta, negra como una pinche letrina, ahí en primera plana (a lado de la foto de una chinita tetona medio encuerada metiéndose mano). Directores de inteligencia, estado mayor, operación antidroga, jefes de la judicial, guaruras de narcos…

A mí, más que encabronarme, me da risa que todo mundo se haga pendejo. Ahora si muy remilgados, muy pinches licenciados, muy pinches derechos humanos… ahora si muy portada de Forbes, muy fundación benéfica… hasta los chavos de ahora andan de mamones enmascarados, como si al final, las victimas terminaran por ponerse las mascaras de los verdugos… por puro gusto. Los cabrones siguen aullando.

Tan es así que todo esto que te digo puedo salir a gritarlo a la calle y todos van a hacer como que no me oyen, volteando la mirada, moviendo la cabeza y dándome palmaditas en el hombro, mientras dicen “ay, pinche enano…“; y yo les digo: ¡chinguen a su madre, seré un pinche enano pero sigo teniendo un par de huevos y una escuadra cargada debajo de la barra!

¡Ja! No te digo que siempre afloran las ínfulas de puta honrada. Pero total, ni que fuera a pasar algo… Todo se sabe ¿pero quién se les va a plantar a esos cabrones? Como dije, son los mismos de siempre, sólo cambian de mascara.

Dr. Malavibra

Dislexia Mántrica

2010-06-17T00:01:00.000-07:00

En plena dislexia mántrica
Sumergido en un estanque
De verdosa luz de argón
Abriendo la escafandra,
Tras la cual se encuentra
La desquiciante visión
Del Perro-Nahual-Nahuyaca
Corriendo en llamas, de madrugada
Hecho la madre por la arboleda
De la calzada Puebla-Zaragoza
Escupiendo lumbre, socarrón
A las ventanillas de aquella
en-mezcal-ada pesera en celo
Cuya cabina apesta a tlalchicotón
curado con exvotos de plata acochambrada
a putas de unocuarenta
devotas del dios neón
De orgasmos precognitivos
de amplias caderas y chancros finos
Que hacen sus abluciones
de bacachá pintado y sazonado
Bajo las intermitentes / rojas luces
De torres satelitales
Trepadas en la punta
de una loma nopalera
Redirigiendo el aullido
/del errante satmexseis:
Entre piqueras abisales
Y pulmones servidos
En vasosdecristaldebohemia
bríndamos y pintamos alacranes
con alas de mayate-mayahuel-macuahuitl
y gritos de cigarras/desahuciadas por Basho:
Caguameando en la trajinera de Caronte
Bajoneando / panaceas con salsa verde
Campaneando de soslayo
Dios y Diablo mean a gusto
a un lado de su patrulla
en la que viaja esposado
un Testigo de Jehova / perdido en la tomadera
por ver al Cristo de frente
Recién nacido, plácido en un guacal
Entre un puesto de porno brasileño
Y otro de la tambora sinaloense
Su virgen madre / de iluminada faz
A causa del tafil y las caguamas:
Teolepsia a todo mecate
También de estupor se canta
(Oaxaca y diosnuncamuere)
[(Y si muere:
curaremos el mezcal con sus gusanos)
ya inventaremos más]:
Virgilio enciende un cigarro
Mientras vigila tranquilo
Las arcadas del buen Dante
Guacareando en una esquina
Frente a un Seven-Hell-eaven
Antes de reemprender el sino:
Que la noche es joven
Y el estupro dulce
Y el amor: una pistola quemada
con mira chueca
y percutor limado.

Bahía Ballard

2010-06-02T21:06:00.000-07:00

La plancha de concreto se ilumina naranja por efecto de los tubos de argón que intermitentes completan la garigoleada palabra “MOTEL”. Dicho anuncio pende de la parte más alta de aquella mole de 5 pisos color rosa pastel, en cuya superficie pueden leerse, escritas con pintura morada, palabras como cable, caliente o jacuzzi.

Aunque son las 4 de la madrugada, es fácil intuir los contornos de aquella plancha a consecuencia del blanco resplandor que despiden los reflectores de halógena con los que se ilumina la bahía de la gasolinera que se encuentra justo al pie de aquel muro.

A un costado, la autopista; más allá, cruzando, una enorme chimenea despide una columna de vapor que se tiñe de rojo por efecto de los focos señalizadores que rematan dicha construcción. Paulatinamente aquel gas se dispersa, se destiñe y se fusiona con la inmensidad de un cielo completamente negro; aquí, una tibia coca-cola de lata comienza a hacer efecto, asentando la realidad que poco antes fue pulverizada por efecto de la adrenalina mesclada con el alcohol.

Con un movimiento seco poso la lata de refresco en la banqueta donde nos encontramos sentados. Saco un cigarro y le pido lumbre al Doctor. Exhalo la primera bocanada y pesco la lata antes de que sea pateada por el borracho que acaba de salir de la puerta del minisúper que se encuentra a nuestras espaldas y que es atendido por jóvenes de ojos tristes y actuar nervioso. Cuido mi refresco: en dichas circunstancias resultaría una tragedia insoportable ser testigo de la expansión de aquel líquido tibio y negro sobre el concreto, seccionado por retículas amarillas, que dan forma a un estacionamiento desierto.

Con la misma mano que sostengo el refresco señalo la mancha verde en la defensa del automóvil rojo. No hay abolladura, solo ese raspón verdoso que por momentos parece fulgurar. Piloto ríe nervioso y se empina su propia coca-cola (brebaje con el cual Doctor y yo tratamos de cortarle el estupor toxico y así recuperar sus habilidades al volante). Los ojos se le rasgan, un poco más, al soltar otra risotada y tratar de describir las ominosas dimensiones del hipotético bache que lo obligó a maniobrar, de tal forma, que terminamos encallando en la banqueta con la defensa impactada en una puerta de metal multicolor de una nave industrial. Con ambos brazos, Piloto dibuja círculos frente a sí mismo rememorando las maniobras para desatascarnos y pirarnos a toda velocidad, antes de que un velador borracho intentase reclamar el desperfecto. Todos reímos con la explicación, incluso M.

La euforia y el aturdimiento se licuaron estrepitosamente al momento de la salida. Nos abrimos paso entre mentadas de madre y comentarios mezquinos, sudor pegajoso y sangre fresca, olor a vomito, grasa, alcohol y droga. Era fácil augurar una tormenta mayor sólo con escuchar los matices en las voces increpantes, la violencia en los ademanes que pedían calma y los rictus de los rostros expectantes. Entre puñetazos a mansalva y condescendencia roñosa, hacía falta menos que una chispa, una pequeñisima falta de juicio de M, para desatar el exceso. Mejor salir vertiginosos, “por si acaso”.

Claro que ninguna fuga dura mucho en esas circunstancias. La mancha fulgurante es prueba de ello.

Pero ahora reímos, en medio de la madrugada y de la nada. Con regusto a sangre a causa de las heridas arteras en los labios. Con el cabello frio y mojado por el chorro de agua de un lavabo de gasolinera. Con los ojos irritados por el humo del cigarro y las articulaciones cansadas por la tensión. Reímos respirando la atmosfera que es una mezcla de gasolina, smoke y cadáveres de rastro, en medio de-un-punto-muerto de una carretera que va a ninguna parte. Iluminados por la torreta bicolor de una patrulla destartalada. Reímos. Y El mundo adquiere una solidez que hace tiempo no tenía. Nos levantamos, los cuatro.

Un borracho desciende de una camioneta vieja, se acerca y nos hace una confidencia: “esos putos me querían morder” y señala discreto, con el mentón, a la patrulla. “Ando bien pedo, pero no hay toz, aquí me espero en lo que se van, pinches putos. Al fin ¿qué?: tengo-más-tiempo-que-vida… ¿o no?...”

Reímos de nuevo. Pronto amanecerá.